A 20 Años de Mala Onda, un “Homenaje” al Fuguetismo
La siguiente es una obra de ficción, pero debe reproducirse a máximo volumen.
Estoy echado. Solo. Tirado en el pasto. Frente a mí la Andrés Bello. La fucking avenida Andrés Bello. Las luces me ciegan. Los autos pasan. Sonrío. Los pitos que le compré al Cox me están haciendo efecto. Parece que está aprendiendo a mantener mejor los indoor en la casa de su vieja. Alguna mierda buena que haga ese huevón. Miro el Costanera Center. Pienso en el puto consumo y me da asco. Cierro los ojos.
Mal.
Lo peor es que todavía no sé cómo decirle al Toño que me volvieron a echar. El hueón me quiere como a un hijo. Me ha aguantado todo desde que mi vieja se fue con su pololo a Londres, la muy puta. No sé como contarle que me echaron. Ningún diario me va a querer volver a contratar. Todo por una broma. Una puta broma. Parece que ya nadie tiene sentido del humor. La hipocresía de este sistema me revuelve la guata. Hoy cargo sobre mis hombros la culpa de haber creído en mí, de no deberle nada a la fucking gente importante, de decir “Mira man, yo no estoy dispuesto a jugar tu juego”. Y me siento tranquilo. Cagado, pero tranquilo.
Hoy quiero arrancar.
Vuelvo a abrir los ojos. El Costanera Center sigue ahí, inmutable. Parece un pico gigante. Pienso en mi pico y en la maraca de la Isi y lo rico que lo chupaba. Debe estar ahora revolcándose de lo lindo con ese saco de huevas del Max. Perra.
Necesito olvidar.
La Cote Tapia-Montt me manda un mensaje en Whatsapp. Hay carrete donde unos pendejos poseros de su colegio y parece que me va a mover unas manos de ácido. Esta rica la Cote igual. Si no fuera tan puta… No tengo nada mejor que hacer. Pongo el Odisea en el iPod y me encamino cerro arriba preguntándome “¿Cabros, amigos, adonde están?”. Me rio solo. Hace un poco de frío. Obvio que la casa está llena de minas. Pendejitas con la pulsera de la Murano de anoche todavía en la muñeca. Huecas de mierda. Apuesto a que nunca han oído a hablar de Holden. Holden Caulfield. Tampoco voy a ser yo el que se los presente. Jamás van a entenderme a mí ni a Patton. Old Mike. Saco el Ipod y pongo Play. Surprise!, you’re dead. Me vuelvo a reír.
I’m fucking alone.
Estoy solo. Solo y curado. Más curado que la cresta pero igual me doy cuenta de la decadencia de esta fiesta. No lo pienso. La rabía me revuelve el estómago y se me sube a la garganta. Quiero vomitar. Grito con la boca pastosa y seca. No pienso, sólo actúo. “¡Cuicos de mierda! ¿Creen que sus mierdas de marca los van a salvar? Están cagados. Estamos todos cagados”. Silencio total. Veo los rostros mirar culposos hacia el suelo. Me río, pero quiero llorar. Se me acerca un huevón rubio y grande. Un cabeza de músculos que me dice que esta no es mi fiesta. “Esta huevada no es una fiesta, es un funeral. Están todos muertos. Muertos por dentro”. Ahora no digo, pienso. Cierro los ojos y me llega un cacho que me descoloca los pensamientos. Un segundo, dos. Este idiota me está sacando la chucha. Un golpe en la nariz, otro en la boca del estómago. Duele. No son los golpes, es la mierda acumulada dentro, mezclada con Stoli y tónica.
Implosiono.
Ya no estoy en el carrete pero no me importa. Se puede estar rodeado de personas y estar más solo que nunca. Y yo sigo tan solo como siempre.
Las luces de la costanera me miran. Distingo los televisores prendidos, la fluorescencia de los leds de 30 pulgadas apuntando a la gente en su casa, muriendo sin darse cuenta. Toda una generación a las que se les fue la vida viendo las vidas de los demás. Bostezo. Me dan ganas de hacer desaparecer los televisores, esas pequeñas cajas idiotas. Volarlas todas. Dinamitar Inés Matte Urrejola. Poder reír al último. Pero es un sueño. Lindo, pero Santiasco no me deja. Jamás. Odio esta ciudad. Lo digo en voz alta. Pero en el fondo la amo, esta ciudad chalada, solitaria, demente, temerosa e improbable.
Mi hogar.
Llevo casi dos horas caminando por Andrés Bello. No voy a ningún lado. Mi cuerpo está entumecido. Casi congelado. Y pienso que esta caminata no era una buena idea. Soy adicto a las malas ideas. Dos tipos se me acercan. Vienen directo a mí. Y de pronto lo veo, pero ya es tarde. Caigo al suelo. Uno se rie y el otro me dice que les pase las cosas. Se llevan mi celular, mi iPod y 25 lucas. Ellos se van y yo no me levanto del suelo. Nunca me he movido de aquí. Acá estoy cómodo. Parece que finalmente encontré mi lugar. El ruido del Mapocho es el soundtrack perfecto para este momento. El soundtrack de mi vida. Mis ojos vuelven a mirar el Costanera Center y me vuelven las ganas de vomitar.
Pero hoy ya nada me importa.
Son las 5:57. En pocos minutos saldrá el sol.
Primera cosa buena-buena que leo aquí, la mejor burla.
Por fin ese tal Gokú se queja de manera creativa, ¿Ah? No digo que deje de quejarse (es feo y se siente superior porque está en la Chile, con una vida así yo también me quejaría), pero que se queje siendo más chistoso, que sea. Para terminar, le deseo a Gokú el pronto advenimiento del orgasmo.
Genial,
Captaste toda la escencia del fuguestismo, ese estilo que uno leía curioso para conocer más, pero cuando alcanzas algún grado de madurez, te choca, porque te das cuenta que el tipo copy-pasteó la fórmula una y otra y otra vez.
Me encanta como el comentario de C. contradice completamente lo que está pidiendo. A menos claro que encuentre de verdad chistoso el chiste del orgasmo. (Uy!, orgasmo, jijiji)
Debe ser la mejor y más lapidaria crítica sobre la obra de Fuguet que he leído nunca. El cura Valente se revolcaría en su tumba de pura envidia (está muerto, no?). Y eso que no son pocos los que detestan su estilo. Leí Mala Onda en los primeros 90′s y creo que nadie, nunca, me ha dicho en confianza y personalmente, que es un buen libro. Defenderlo y salir airoso (pocas veces) es de lo más difícil que me ha tocado discutir, pero era más por llevar la contraria que por genuina admiración literaria. Igual le debo la primera mención que leí sobre ‘Catcher in the Rye’ y una vez leído la novela de Salinger para mí todo tuvo mas sentido. Lo que se dice hacer cagar una obra. Notable.
excelente, recuerdo haber leido de fuguet y ese estilo siutico,juvenill, barrioaltino e inconformista me cargó de inmediato, ademas es otro de los de la zona de contacto, ese experimento de agustin edwards de crear una generacion postmodernista absolutamente boba que fue lo peor que tuvo la decada de los noventa y sospechosamente promocionada por artes y tetas. ojo que otro engendro que se cuela por los palos en este momento es el sebastian badilla, ojala escriban sobre este otro invento de agustin edwards
“No sé como contarle que me echaron. Ningún diario me va a querer volver a contratar. Todo por una broma.” jajajajajajaja, la ondita.
soberbio. faltaron casi comparable a esto http://www.albertofuguet.cl/wordpress/
Palpico! o sea Fucking Dope!
O sea que ya pasó la onda del punto seguido y empiezan los puntos aparte D:
Este es el borrador de mi primera novela. Una lástima que hayan hackeado mi pc y el texto haya terminado acá. En este sitio. Fuckin sitio. Pienso: es un buen borrador. Pienso 2: es realmente un buen borrador. Fuck dope, deberían habérmelo publicado junto al compilado Nuevas voces. Fuck this shit, I’m so depress. Anyway, la vida sigue y tu sigues a la vida para que la vida luego te sigue a ti. Fuck dope.
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pero el de aquí arriba no era el nuevo Fuguet y weas ajsajajsajdha
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“un texto malísimo, sin gusto e insípido”
Esa era la idea
Leer a Santa me hace creer que el objetivo de la columna se cumplió con creces…
Santa, le presento al Sarcasmo. Sarcasmo, le presento a Santa ( es un poco lento, tengale paciencia)
Cómo será que sin haber leído ninguno de sus libros, pero sí columnas y entrevistas, que me reí de buena gana.
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Disfruto cada crítica hacia Alberto Fuguet, realmente la disfruto. La expresión de disgusto llega a tal punto que leí “Primera Parte” sólo para reunir más argumentos para aborrecerlo. Detesto lo que escribe, sus películas y su amistad con Mike Patton que saca a colación cuando tiene oportunidad. Claro, el vicho rockero de multitienda que alucina con los retirados Faith No More alaban a Fuguet por esa amistad que, según él, es “fecunda”.-
Increible el texto. Me saco el sombrero por el Gugulsonismo, que será estudiado en un futuro no muy lejano. Admitamos en todo caso que el tipo hizo plata, fue estrella de medios, viaja por el mundo, tiene de amigo a un envidiable fetiche popular como Patton, escribe libros (Missing no es Mala Onda, para bien, digamos) y dicta cátedra de algo fácil como escribir textos llenos de puntos seguidos, asi que su mirada, ganó. Twitter es bien Fuguet, y por desgracia mas Sergio Paz. Al final, podemos discrepar de AF por lo fácil que es hacer algo asi, pero el tipo es como WordPress: uno puede hacer rápidamente cuando entiende el mecanismo un sitio, pero el “programo la plataforma”. Odiarlo por eso es un ejercicio infertil. Detestar lo que hace, es otra cosa.
ja ja ja jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!!!!!!! wenaaa!!!! GUGUL SON SON!!!!!
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Brillante sarcasmo.
UNO. Estoy acá. Otra vez. Angustiado y con hambre. Escribiendo una entrada en 120Amperes. Tratando de pasar piola en mi Universidad. Mi no-hogar. Algunos scumbags me encuentran tonto. Torpe. Fat. Shiny. DOS. Me he cambiado de sitio, pero ahora el ruido de mis compañeros en el Starbucks no me deja escribir en paz. Apago mi Mac y prendo un Kent. I can’t quit. TRES. El ADO me manda un mensaje en Whatsapp. Me dice que nos juntemos en el Emporio a tomar helados. Shit, que tentación. CUATRO. He estado plagiando algunas ideas por ahí y por allá pero it’s ok, ahora se llama tributo. CINCO. Me subo al 206 y pongo un disco de MIke. Anoto en mi mente: tengo que pasar a comprar some weed. SEIS. Pienso: nunca podré escribir como lo hicieron en el texto de arriba. SIETE. Reviso el blog del ADO. Es la quinta vez en el día. Pienso: he’s so cute.
Oye que son mala onda con Zuñiga y Díaz (guión) Oliva
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Ayer pasó algo maravilloso. Me quedé viendo televisión hasta tarde, hasta después de las noticias. A las diez dieron Volver al futuro. Una película increíble. Skates voladores, autos voladores y esa frase «Eres una gallina, McFly», que ahora tengo pegada. La dieron en TVN. La vi y aluciné. Incluso me costó dormir y por eso al otro día estaba cagado de sueño y en la primera hora de clases (Castellano), cabeceaba a cada rato.
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Si llegan suficientes maravillas literarias podemos compilarlas en un blog llamado “Sobredosis de mala onda”
Jajajaja alguien publicó el texto en un foro (no fui yo), haciéndose pasar por escritor, para que opinaran de su “futura novela”
Jajaja cachen http://www.rebelioncorp.org/cl/viewtopic.php?f=1&t=151226
na q vers, pero me acordé de mis compañeritas del colegio de monjas q leían esa huevada de “juventud en éxtasis”: alguien debería hacerle un homenaje tb.
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fagget
que alguien se gane todos los premios y becas que existen no quiere decir que su obra sea magnánima ni mucho menos, solo quiere decir que los weones que se lo dieron son igualmente de malísimos, sin gusto e insípidos… los culiaos inteligentes que aparecen por acá poh loco..
me diverti leyendo la columna, la encontre buena, buen refrito 2.11 del “huevon ” de fuguet
me cague con la parte que el gil prende su i pod y el weco adwanter le dice “cabros amigos ” jajajajajaaja
pal pico wn, lo lograron
felicitaciones
Notaaaable, no puedo parar de reirme todavía.
menos mal que ese saco de weas de fuguet ya no escribe.
La influencia de Salinger ha calado hondo en América Latina, pero quien ha sido más explícito a la hora de reconocerla es Alberto Fuguet. Específicamente en su novela Mala onda, publicada en 1991. En ella aparecen alusiones explícitas a El guardián. Su protagonista Matías Vicuña, es una especie de Holden Caulfield chileno, quien igual que su par norteamericano está cansado de la sociedad en que vive y también a su corta edad (17 años, la misma edad que Holden), experimenta los vicios, placeres y la hipocresía de la vida adulta. Matías está envuelto en su “mala onda” que lo invade al regresar de un alocado viaje de estudios en Brasil. Su vida al igual que su familia, se está cayendo a pedazos y en su viaje hacia una posible superación de los conflictos, asume la personalidad de Holden. El adolescente Matías Vicuña no sólo ha leído la novela, sino que él mismo encarna el espíritu rebelde de Holden.
Fuguet logra a través de su personaje revivir la esencia y los ideales de Holden: “Y me doy cuenta de que sí, quizás es verdad, quizás Holden, o su voz, o su forma de ser, sí pueden ser llevados a la práctica. (…) Es como si Holden Caulfield se hubiera posesionado enteramente de mí.” Incluso se atreve a plasmar escenas casi idénticas a las que ocurren en El guardián de Salinger. Por ejemplo: “Camino porque caminando así cuadras y cuadras y cuadras, como lo hace Holden por Nueva York, quizás pueda ordenar mi mente.” Holden en su viaje por New York camina y deambula por varios lugares de la ciudad buscando respuestas a sus problemas y a su identidad. Vicuña intenta hacer lo mismo. La siguiente es reflejo del pensamiento de Holden sobre las personas falsas e hipócritas. Vicuña nuevamente utiliza estos ideales y los plasma de esta manera: “O eso de hacerme el allendista, el de izquierda, cuando, la verdad, ni siquiera sé lo que eso implica. Eso me carga me hace sentirme un hipócrita.” Durante su huida, Vicuña decide hospedarse en un hotel del centro de Santiago y al preguntarle al encargado del hotel sobre su nombre y dirección, este le contesta lo siguiente: “El tipo extrae un formulario. —Pasaporte, por favor. —No tengo. Lost. Robo. —Entiendo. ¿Nombre?—Caulfield. Holden Caulfield. —País. —New York. Manhattan.” Y por último está la compra del gorro de cazador que es característico de la vestimenta de Holden. Vicuña se dirige a una tienda especializada en sombreros, en búsqueda del gorro de cazador: “— ¿Usted leyó El cazador oculto?—No, lo siento. — ¿No tiene de un solo color?—Tengo en rojo. — ¡Rojo!” En definitiva todas estas alusiones a El guardián entre el centeno (aparece como The catcher in the Rye en la novela de Fuguet), son claros indicios de la fuerte influencia que tuvo la novela de Salinger en el escritor chileno.
Parte de un ensayo, que realicé, en referencia al parecido de Holden Caulfield y Matías Vicuña. Me gustó tu narración, encarna toda la esencia de Fuguet. Felicitaciones. Saludos