Davor: “Ayer tomé micro”.
Amigo: “¿¿Ya??, heavy, hueón, ¿y qué tal?”
Davor: “Nah, diferente igual, pero ya había andado antes, si igual tengo una Bip en la billetera al lado de la Master y todo, pero no sabís nada lo que me pasó”
Amigo: “¿Qué onda?”
Davor: “Resulta que como no ando mucho, ya, voy, tomo la micro ahí en Colón con Vespucio y me subo, voy a pagar ¡¡Y NO TENIA CARGA!!”
Amigo: “Ooooohhhh, y ¿qué onda, te avisa, onda, como que te delata?”
Davor: “Sí po, suena como un biiip distinto a cuando pagas, entonces, en el momento, igual tú cachai que soy conocido, suena este sonido delator, y yo ahí ‘trágame tierra now’, hice lo correcto, lo que siempre he hecho y me ha caracterizado, y me bajé no más, como se debe hacer”.
Amigo: “Bien, compadre”
Davor: “Sí, igual uno se siente bien haciendo estas cosas… sobre todo porque uno es conocido y la gente igual te tiene respeto, te imita”
Amigo: “¿Te imaginai que los ladrones esos que evaden tomaran conciencia e hicieran eso que tú hiciste?”
Davor: “Sería otro país po, seríamos desarrollados, de eso estoy convencido”
Amigo: “Sí, si en este país de mierda la gente quiere todo gratis, y se queja por todo”
Davor: “Una vez estaba cagao de hambre en el súper, y no me aguanté, agarré un yogur, y me lo tomé ¿pero sabís qué hice? acarreé el envase como una hora mientras hacía las compras del mes, se lo paso a la cajera, y me queda mirando como tratando de decirme que me estaba llevando un yogur malo, y le digo ‘sé que está vacío, lo vengo a pagar, porque me lo tomé antes’”
Amigo: “Buena, o sea que no dejaste botao el envase por ahí todo cerdo en cualquier lado como todos”
Davor: “Nooo po, si te contara los ojos que puso esa cajera, y no es menor po, si yo sé que somos muy pocos los que somos así de decentes”.
Amigo: “Me caaaarga esos hueones que dicen como ‘qué, si no estoy robando, si ellos nos roban a nosotros’”
Davor: “A mí me duele el alma cada vez que lo escucho, y además, ¿qué tiene si le llega la plata a Paulmann, por ejemplo? Me emputece el chaqueteo a un tipo que empezó de abajo, y que, ¡hueón!, le da pega a miles y miles de chilenos”.
Amigo: “Se miran el ombligo po, no son capaces de mirar como estamos como país, la modernidad, etc”.
Davor: “Ignorancia. Se me ocurrió algo: siento que como periodista algo puedo hacer al respecto, no sé…”
Amigo: “De más, pero yo estoy chato, chato… Ahora subieron los pasajes de la micro y adivina po, ya estaban los vagos de siempre quejándose, QUE ONDA, para, en serio”.
Davor: “Ya, sí, hueón, basta, me haré hoy mismo una nota encarando a los evasores… sinvergüenzas caradura no más. ”
Amigo: “quiero puro ver esooo, a la noche lo sintonizaré. ¡Adiós, don Davor!”.

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Quizás la guata.

Pero cuando se hace pública la noticia de que Morrissey viene a Chile y más encima al Festival de Viña la gallada colapsa y celebra la visita del artista. Y contrario a lo que sucede cuando confirman las bandas del Lollapalooza es la audiencia popular la que festeja y no el cuiquerío con productos Apple.

Desde mi casa en Gran Avenida jamás habría podido acceder en mi infancia a lo que le llaman rock alternativo porque no había Internet, cable, ni parientes viajeros que me trajeran revistas. Pero un cerebro emprendedor en un sucucho del metro ULA tuvo la deferencia de pegar los poster de sus eventos hasta el paradero 25 de mi calle.

Piedra angular de las fiestas de la Blondie eran sus afiches, los encontraba bonitos y los pegaba en mi pieza como formando de a poco un cuartel de resistencia empapelado de nombres de bandas que se repetían y se metían en mi inconsciente como las tablas de multiplicar.

Steven Patrick Morrissey era cara frecuente de esas piezas hoy de culto. Su aura señorial traía como armas mortales los aplausitos de Ask Me y canciones con títulos tan devastadores que parecían escritos por un publicista: Anoche Soñé que Alguien me Amaba, El Chiste ya no es Gracioso rematados por puñaladas como “morir a tu lado sería una muerte privilegiada”.

El tipo en definitiva estaba solo, yo también lo estaba como varios de la clase media baja. Con la base de la pirámide de Maslow completa quedaba el desafío de resolver qué chucha hacer con la vida en un país racista y competitivo. Y sin plata para el sicólogo, los deprimidos músicos británicos eran una opción.

En el resto del mundo Morrissey es como una caricatura, un señor raro que se viste de cura y declama celibato cual Enzo Corsi. Para los listillos del mundo de la música el genio siempre fue Johnny Marr, el guitarrista de los Smiths. Pero esta generación necesitaba un ídolo que hablara desde la segregación, desde la sangre irlandesa en el soberbio Reino Unido como hoy a varios nos tira la infancia de comuna pobre que hoy se tiene que pasear por Providencia.

No es tan loco que Morrissey toque en un lugar tan folclórico como la ex concha de Viña del Mar y que le demos la gaviota mientras que al otro día el notero de turno lo persigue por el Hotel O’Higgins. Él pertenece más a un lugar como ése que a un seudo galpón en Vitacura que ponga a Javiera Díaz de Valdés en la lista, la reina de Chile no está para huésped de quien cree que la realeza es un grupo de parásitos.

Lo que para el cuiquerío es kitsch para mí es religioso, en sus filas roban por diversión en las tiendas y en las mías nos dicen mecheros, ellos culean felices endogámicamente, yo me seguiré arrastrando con orgulloso patetismo cada vez que me enamore.

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¿Chile es la copia feliz del edén? El edén es un paraíso terrenal, muy ameno y delicioso. Un lugar donde las nanas, obreros y jardineros de un condominio del barrio alto tienen que entrar en furgón particular porque nadie se puede imaginar que esos seres humanos caminen por la calle y se encuentren con los hijos de los dueños de casa mientras ellos juegan en sus bicicletas, porque claramente qué pensarán esos niños al toparse con estas personas tan diferentes. Quizás se asusten, tal vez les cambie la vida y ya no se atrevan a salir al patio, lo paradojal es que igual permiten que les limpien el poto puertas adentro.

¿Chile es la copia feliz del edén? En este paraíso existe el barrio alto y el barrio bajo, la gente no sale de su comuna, los alcaldes más ricos son como presidentes con autonomía para prohibir la matrícula a los estudiantes de otras comunas más pobres porque están apoyando una toma, luchando por la igualdad en la educación. Los alcaldes son seres con facultades fantásticas que no discriminan en tratar de “puterío” a un internado femenino que en vez de estar de vacaciones siguen luchando por mejorar la calidad educacional en un país, donde si quieres estudiar en una universidad tienen que pagar una mensualidad de más de $160.000 pesos cifra superada levemente por el sueldo mínimo de $182.000 pesos. Si eres pobre y quieres cambiar esa realidad para que tu hijo estudie, tienes que comer, transportarte y divertirte con $22.000 al mes, por eso los pobres no van a la universidad y seguirán siendo pobres para siempre.

Chile es un edén para Eusebio Lillo, para los Piñera, los Matte, los Saieh y todos esos seres celestiales que han hecho de esta su tierra ideal, evadiendo impuestos, fomentando la desigualdad y con actitudes racistas en donde no todos somos Gente Como Ellos.

No creo en Dios, pero si existiera un paraíso y fuera como Chile, ese lugar sería una mierda.

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Y porque toda obra tiene un discurso. La ficción no es en sí misma una creación que por su carácter esté libre de un contenido político.

Desde las series norteamericanas representando la familia nuclear hasta la propaganda de Norcorea, el arte y la ideología se conjugan para dar un mensaje, cumpliendo un rol fundamental en la cultura de una sociedad.

Y así es como la suspicacia nerd que se fija en los detalles de las producciones artísticas se convierte en una reflexión sobre el discurso de lo que se tiene enfrente. Algo que se da con facilidad en Los 80.

Esta temporada puso a la familia Herrera frente al mayor trauma de la historia de Chile reciente: el horror de la dictadura. A este shock se respondió de manera conservadora y algo retrógrada. Muy en la onda transición. Claudia, la hija de la familia estuvo todos los capítulos sin voz ni movimiento. La que era una joven inteligente y perspicaz terminó siendo una mujer cacho, una menor de edad que tenía que ser cuidada por su pololo frentista y que tras la muerte de éste vuelve a los brazos de su padre como la mujercita desorientada que pintaron.

La figura de Ana, la madre interpretada por Tamara Acosta, también cambia su perfil. Quien en las primeras temporadas representara la fortaleza femenina y se dibujara como una pionera entrando al mundo laboral, también se volvió una menor de edad más en estos capítulos. La histeria la hacía vulnerable y sólo su esposo podía ser el pilar que la volviera a tener en pie.

Pero es la figura del CNI arrepentido la que deja con más dudas. Hay quienes dicen que no hay por qué reforzar estereotipos de cenetas malos, curioso considerando que un porcentaje importante de la población cree que los militares y funcionarios de la dictadura “sólo estaban haciendo su pega”, otros se atreven a asegurar que ellos estaban “sirviendo a Chile”. No se desconoce que la obra es de Boris Quercia, quien puede hacer y deshacer a su antojo, incluso pecando a veces de inverosímil, pero él más que nadie debiera entender cómo se farreó la posibilidad de hacer un retrato relativamente nítido de la época para cambiarlo por giros dramáticos estilo Disney.

El último capítulo de esta serie sin duda me dejó con un sabor amargo porque, a propósito o no, se juntó toda la verdadera herencia de la dictadura, desde los largos comerciales de universidades privadas, los panfletos del gobierno y sobre todo la idea de que en este país no hay justicia. Que redime a los asesinos torturadores y que incluso los convierte en respetados políticos.

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¿Cómo llega un señor con una vasta vida profesional alejada de la educación y que twittea con caritas que yo usaba a los 17 años a tener tal prestigio?

Su explosiva historia parte con una columna en Qué Pasa donde comparó el Estatuto Docente con el Transantiago (irreverencia) donde dejó la escoba y los momios les encantó porque obviamente metía más aún el dedo en la llaga, por ahí por el 2008, a la alicaída Concertación que ya a esas alturas olía a gladiolo.

Desde ahí que en menos de un mes parte Educación 2020, liderado por Waissbluth, y apoyado fervientemente por estudiantes de ingeniería (oh, de nuevo ingenieros metidos en educación) de la Chile y la Católica, y gente con mucho dinero que conformaba el directorio donde destacan entre los fundadores grandes personajes para Chile como Jaime Estévez y Patricia Matte, quienes buscan con esta ONG presentar un proyecto educativo para mejorar la educación de aquí al 2020.

$alvemos la educación, posoye

Sin duda, el objetivo tiene un horizonte muy bonito, pero más que una ONG, Educación 2020 se siente como un movimiento que tiene sospechosamente un respaldo monetario que los llevó a tener incluso campañas publicitarias que se contabilizan fácil en varios millones de pesos (esa de las faltas de ortografía). Cabe preguntarse entonces si realmente un movimiento supuestamente filantrópico, nacido de la nada en base a un anhelo, puede ser ligado a prácticas comerciales idénticas a las que impulsaría una empresa y su marca, y en tiempo record.

La respuesta es obvia, y eso conlleva a preguntarse nuevamente qué es lo que busca entonces Educación 2020, que posee un líder que semanalmente sale hablando en algún medio (habiendo coyuntura educativa o no), que es invitado por altos cargos del gobierno a hacer sus asesorías, sin contar sus participaciones en seminarios o charlas, o las editoriales que financian sus libros, y un largo etcétera que le lleva hasta merchandising de chapitas, gorros y poleritas con el 2020 estampado.

Y más que nada, Waissbluth se ha vuelto un negocio redondo no sólo para sí mismo, sino que también para las elites que instalan a este personaje en forma, muy opositor, pero en fondo, un aliado, que ha ido ocupando paulatinamente los pocos espacios dedicados a educación que hay en los medios con sendas columnas, minutos en TV, y entrevistas en diarios y revistas que podrían ocupar reales opositores con un discurso mucho más agudo y crítico, en definitiva, personas alejadas de esa tecnocracia resultadista que la elite amiga de Waissbluth impone desde los 80.

Modelo 2020: “A mejores Simces, mejores alumnos”

Estamos claros que Waissbluth habla de igualdad, pero sigue pensando que mediciones como el Simce son necesarias y de confianza, o sigue hablando de estadísticas de prácticas fallidas o exitosas sin jamás cuestionarse el modelo, que es el que finalmente hay que cambiar, sin nunca preguntarse tampoco qué tanto influyen los contextos sociales y culturales en los que se desarrolla la educación como tal en establecimientos educacionales, sobre todo de clases más bajas. Insiste en que con la plata se compran huevos, como si el pútrido estado de la educación en Chile necesitara sólo lucas para comenzar a sanar. Piensa subjetivamente que los sectores más vulnerables “aprenden” menos, utilizando sin asco como ejemplo contextos netamente impositivos sobre lo que para la elite significa aprendizaje, pasando por alto lo que realmente implica aprender, culturalmente hablando.
Es así como no sólo su estrecha simpatía con Patricia Matte o Joaquín Lavín evidencian sus colores reales, sino que también su discurso cargado de crítica simplona, la cual, en una mirada más profunda y una lectura realista, delata a un personaje que es en realidad un aparecido, que hace lucro de imagen y que propone con tono crítico y frontal cosas totalmente inofensivas para lo que son las pretensiones de las altas cúpulas, ya que demanda cambios que van de la mano con un sistema neoliberal que apela al crecimiento monetario y al chorreo, tanto en financiamiento, como en igualdad de conocimientos.

Alabad al mesías

En resumen, su discurso habla de cambios no de fondo, sino que de ajustes o vueltas de tuerca dentro del mismo sistema tecnócrata que existe y que le acomoda plenamente, donde cada vez que una autoridad lanza una idea “buena” respecto a gestión educativa, infla el pecho y parte su discurso con “en Educación 2020 ya lo dijimos” y cita sus famosas medidas inmediatas o propuestas que habla de ellas como si se trataran de los mandamientos (con todo lo malo que eso implica). Es tal su aura mesiánica en este sentido que se da el lujo de hasta pedir plata a la ciudadanía para “continuar el movimiento”.

¿No sería acaso más lógico dar esos recursos a los verdaderos reformadores, los dirigentes estudiantiles? Obvio que no, sobre todo en este país facho que invalida a Camila Vallejo y que la critica por viajar a Europa, pero que sí le presta importancia, plata y tribuna a un viejo que quiere prestigio, dinero, y apoyo popular para quizás, por qué no, iniciar proyectos más lucrativos (¿escritor?), o carreras políticas.

¿Qué ha logrado realmente Educación 2020 en sus años de vida y qué es lo que tanto ufanan? Absolutamente nada.

Mario Waissbluth es intocable, irreprochable, y posee esa transversalidad para la sociedad que pueden ver en un Don Francisco, en base a puro bluff, y amparado en un movimiento que en realidad no ha hecho nada útil, ya que la crítica real al sistema se instala recién hoy. Y mientras los políticos lo miren como “un loco lindo rebelde”, mientras la gente crea que es bacán, seguirá ahí firme como el salvador de la educación, apaciguando a las masas, presentando la alternativa “neutra”, que de neutra no tiene nada: es ideología pura, de la que comulga feliz con el sistema actual. En otras palabras, es más de lo mismo, pero con otro envoltorio.

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Estoy echado. Solo. Tirado en el pasto. Frente a mí la Andrés Bello. La fucking avenida Andrés Bello. Las luces me ciegan. Los autos pasan. Sonrío. Los pitos que le compré al Cox me están haciendo efecto. Parece que está aprendiendo a mantener mejor los indoor en la casa de su vieja. Alguna mierda buena que haga ese huevón. Miro el Costanera Center. Pienso en el puto consumo y me da asco. Cierro los ojos.

Mal.

Lo peor es que todavía no sé cómo decirle al Toño que me volvieron a echar. El hueón me quiere como a un hijo. Me ha aguantado todo desde que mi vieja se fue con su pololo a Londres, la muy puta. No sé como contarle que me echaron. Ningún diario me va a querer volver a contratar. Todo por una broma. Una puta broma. Parece que ya nadie tiene sentido del humor. La hipocresía de este sistema me revuelve la guata. Hoy cargo sobre mis hombros la culpa de haber creído en mí, de no deberle nada a la fucking gente importante, de decir “Mira man, yo no estoy dispuesto a jugar tu juego”. Y me siento tranquilo. Cagado, pero tranquilo.

Hoy quiero arrancar.

Vuelvo a abrir los ojos. El Costanera Center sigue ahí, inmutable. Parece un pico gigante. Pienso en mi pico y en la maraca de la Isi y lo rico que lo chupaba. Debe estar ahora revolcándose de lo lindo con ese saco de huevas del Max. Perra.

Necesito olvidar.

La Cote Tapia-Montt me manda un mensaje en Whatsapp. Hay carrete donde unos pendejos poseros de su colegio y parece que me va a mover unas manos de ácido. Esta rica la Cote igual. Si no fuera tan puta… No tengo nada mejor que hacer. Pongo el Odisea en el iPod y me encamino cerro arriba preguntándome “¿Cabros, amigos, adonde están?”. Me rio solo. Hace un poco de frío. Obvio que la casa está llena de minas. Pendejitas con la pulsera de la Murano de anoche todavía en la muñeca. Huecas de mierda. Apuesto a que nunca han oído a hablar de Holden. Holden Caulfield. Tampoco voy a ser yo el que se los presente. Jamás van a entenderme a mí ni a Patton. Old Mike. Saco el Ipod y pongo Play. Surprise!, you’re dead. Me vuelvo a reír.

I’m fucking alone.

Estoy solo. Solo y curado. Más curado que la cresta pero igual me doy cuenta de la decadencia de esta fiesta. No lo pienso. La rabía me revuelve el estómago y se me sube a la garganta. Quiero vomitar. Grito con la boca pastosa y seca. No pienso, sólo actúo. “¡Cuicos de mierda! ¿Creen que sus mierdas de marca los van a salvar? Están cagados. Estamos todos cagados”. Silencio total. Veo los rostros mirar culposos hacia el suelo. Me río, pero quiero llorar. Se me acerca un huevón rubio y grande. Un cabeza de músculos que me dice que esta no es mi fiesta. “Esta huevada no es una fiesta, es un funeral. Están todos muertos. Muertos por dentro”. Ahora no digo, pienso. Cierro los ojos y me llega un cacho que me descoloca los pensamientos. Un segundo, dos. Este idiota me está sacando la chucha. Un golpe en la nariz, otro en la boca del estómago. Duele. No son los golpes, es la mierda acumulada dentro, mezclada con Stoli y tónica.

Implosiono.

Ya no estoy en el carrete pero no me importa. Se puede estar rodeado de personas y estar más solo que nunca. Y yo sigo tan solo como siempre.

Las luces de la costanera me miran. Distingo los televisores prendidos, la fluorescencia de los leds de 30 pulgadas apuntando a la gente en su casa, muriendo sin darse cuenta. Toda una generación a las que se les fue la vida viendo las vidas de los demás. Bostezo. Me dan ganas de hacer desaparecer los televisores, esas pequeñas cajas idiotas. Volarlas todas. Dinamitar Inés Matte Urrejola. Poder reír al último. Pero es un sueño. Lindo, pero Santiasco no me deja. Jamás. Odio esta ciudad. Lo digo en voz alta. Pero en el fondo la amo, esta ciudad chalada, solitaria, demente, temerosa e improbable.

Mi hogar.

Llevo casi dos horas caminando por Andrés Bello. No voy a ningún lado. Mi cuerpo está entumecido. Casi congelado. Y pienso que esta caminata no era una buena idea. Soy adicto a las malas ideas. Dos tipos se me acercan. Vienen directo a mí. Y de pronto lo veo, pero ya es tarde. Caigo al suelo. Uno se rie y el otro me dice que les pase las cosas. Se llevan mi celular, mi iPod y 25 lucas. Ellos se van y yo no me levanto del suelo. Nunca me he movido de aquí. Acá estoy cómodo. Parece que finalmente encontré mi lugar. El ruido del Mapocho es el soundtrack perfecto para este momento. El soundtrack de mi vida. Mis ojos vuelven a mirar el Costanera Center y me vuelven las ganas de vomitar.

Pero hoy ya nada me importa.

Son las 5:57. En pocos minutos saldrá el sol.

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Hoy Salfate hace giras en estadios a lo largo de Chile para hablar sobre sus alocadas teorías que incluso lo han llevado a informar del fin del mundo como tres veces, sugiriendo a los televidentes que ese día no salgan y se queden con sus familias a esperar la hora final.

La conspiranoia es tan atractiva que muchas veces es más cómodo y divertido quedarse en los análisis espectaculares que avanzar a las verdaderas explicaciones de lo que sucede. Es lo que tiene convertido a Chile en un país que no fiscaliza a sus autoridades ni amplía su radio de visión para criticar todas las aristas de un suceso. Hoy hay personas que se acostumbraron a la paranoia, desde los que creen que los terremotos son por culpa del proyecto Haarp hasta artistas de izquierda que dicen que sus trabajos lateros no son famosos por culpa de una derecha temerosa.

Nuestra teoría conspirativa es que la paranoia salfatiana sólo le conviene a un grupo: la elite. Aquí unos ejemplos:

Teletón, el negociado del Guatón Francisco
Si bien ya la mayoría de la gente con un mínimo de capacidad de análisis ya entiende sobre los enormes beneficios económicos que obtienen los empresarios relacionados con este evento, hay un grupo de personas que cree firmemente que Don Francisco “se queda con la plata de la Teletón” y que por eso no hay que donar. Al parecer es más fácil creer que la tarjeta que pasan para ver el cómputo es de la cuenta personal de Mario Kreutzberger que entender sobre publicidad y tarifas o hacer los cálculos para saber cuánto ganan las empresas con los “desafíos Teletón”. Para qué decir respecto a una reflexión sobre porqué la caridad tiene que responsabilizarse de la salud pública, no hay espacio para eso, mejor hacer memes con el Guatón Francisco.

Conspiranoia sobre el movimiento estudiantil
Este país para nada acostumbrado a los movimientos sociales se explicó con miles de conspiraciones lo sucedido este año con los estudiantes. La derecha se mandaba cadenas de mail donde aseguraban que Camila Vallejo dirigía el movimiento recibiendo instrucciones desde Cuba, otros decían que cobraba millones por ir a la tele y que se quedaba con la plata de la Fech. Sectores más izquierdizados aseguraban que la negativa del gobierno era porque quieren formar un ejército de esclavos sin educación liderados por la derecha, incluso con el segundo lugar de Camila Vallejo en las elecciones Fech se levantó la teoría de que había intervención del gobierno. Nuevamente cualquiera de estas ideas era más fácil que tratar de entender el sistema neoliberal y sus postulados, detectar las horrendas fallas del sistema educacional o de identificar a los empresarios que lucran con la educación.

Camiroaga, lo mataron
Una de las teorías más locas que hemos escuchado es la de que Piñera mandó a matar a Camiroaga botándole el avión. Esto supuestamente para desviar la atención del movimiento estudiantil y para deshacerse del animador identificado con la centroizquierda. Ante esa tremenda trama obvio que pasan a un segundo plano las responsabilidades de la Fach y las preguntas sobre por qué todavía no se reconstruía Juan Fernández y tenían que ir los animadores a hacer casas.

Es un hecho que los poderosos hacen sus chanchadas a espaldas de la gente pero para saber eso no hay que imaginarse marcianos o villanos reunidos en un castillo sentados en una mesa larga. Sólo hay que abrir un poco más los ojos y revisar los descuentos en la liquidación de sueldo, las boletas de la tarjeta y las noticias en Mega para darse cuenta dónde está la verdadera conspiración.

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Temer que un movimiento de este tipo se diluya por el cambio del rostro, la cara visible, es no entender nada sobre movilizaciones sociales.

Cuando se genera un apoyo popular por sobre un 90%, cuando una causa logra estar de pie por varios meses incluso teniendo al gobierno ejerciendo presiones y a los medios en contra, y, por sobre todo, cuando la demanda reclama algo tan básico como un derecho que nuestros vecinos de Argentina, Brasil o Paraguay ya poseen, se está hablando de un valor lejano al valor político de un solo personaje.

Un ejemplo claro fue la irrupción de Giorgio Jackson. Previamente sólo se conocía de Camila Vallejo como la líder y la cara que enfrentaba de forma dura y necesaria a las críticas. Giorgio, sin tener el respaldo de un partido tradicional, posicionó la demanda estudiantil con un excelente manejo y el movimiento vivió incluso mejores momentos de popularidad. Jamás existió un decaimiento, al contrario, Camila pasaba a tener un importante aliado, que le restó muchas veces protagonismo a ella, pero no al movimiento.

Una lucha como esta dura más que los períodos dirigenciales de los presidentes de federación, muchos de ellos saldrán de la u, tendrán que trabajar o incluso se cansarán y nadie tendría derecho a reclamarles. Es por esto que cultivar rostros es un error, son las estructuras estudiantiles generales las que se tienen que fortalecer para trabajar con el resto de la sociedad.

Mientras sigamos inmersos en una educación profundamente tecnócrata es que el movimiento no va a desaparecer, lo difícil será mantener el convencimiento de que se puede lograr el cambio sustancial, pero en la conciencia colectiva, ni 300 mil becas, ni 50 mil colegios de excelencia, ni 10 mil papeles de Ues privadas diciendo que están acreditadas sacarán de la cabeza a la gente que la educación es un robo, y, por lo bajo, de deplorable calidad.

La parte más difícil ya está cumplida.

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Por primera vez en como 40 años que las elecciones de la Fech le importan a las personas que no son de la Universidad de Chile. Siempre fueron como 10 listas de izquierda bastante parecidas en sus planteamientos que se peleaban por el voto masivo que acudía re poco a las urnas, la mayoría colgaba lienzos anacrónicos excepto los fachos que pegan carteles a todo color donde nunca ponen que son de derecha. Finalmente uno se enteraba quién había ganado recién en el paseo a Cartagena.

Pero hoy esta fiesta de la democracia estudiantil es noticia y el desconocimiento del proceso y de sus participantes ha llevado a nuestros opinólogos locales a lanzar las más absurdas teorías y explicaciones. Gente como Pato Navia, analista político supuestamente respetado, hizo el ridículo poniendo el grito en el cielo porque cree que el actual presidente Gabriel Boric como no pertenece a partido político alguno es un “ultra” que quema micros y que, en sus palabras “va a destruir la universidad junto con Piñera”. Por otro lado algunos estudiantes le reclaman a Boric por “amarillo” y los comunistas dicen que tiene un pacto con el gobierno. Ya.

Lo que es innegable es que nunca en la historia reciente las Juventudes Comunistas habían estado tan bien posicionadas en una elección universitaria. Primero se encuentran en la Universidad de Chile, un lugar donde no cargan con el estigma de ser un partido de viejos apolillados como cree gran parte de la sociedad. Segundo estaban compitiendo con la mejor candidata posible, Camila Vallejo, la dirigente más famosa del último tiempo, la joven que todo el mundo admira y respeta, la persona que lideró el movimiento que fue capaz de integrar a la sociedad en peticiones comunes. Lo tenían todo.

Pero lo arruinaron.

Lo que debió ser una campaña integradora y horizontal para el gran número de personas que iban a votar este año por primera vez (como sí eran los videos de campaña) terminó siendo una masturbación masiva de la fanaticada comunista, o en lenguaje universitario las “bases”, que declaraban sin ninguna vergüenza que cualquier opción que no fuera Vallejo era “hacerle el juego a la derecha”, que la estructura y tradición comunista era la única manera de llegar a cambios concretos, además de una constante campaña del terror contra el principal contendor, Gabriel Boric, a quien trataron de cuico, MEO, anticomunista y en los últimos días aliado de la derecha.

Tras la derrota la campaña del terror no ha terminado y mientras pierden la presidencia siguen los ecos que acusan a Boric de ganar con votos gremialistas, objetan el hecho de que critique a Jaime Gajardo y aseguran que el movimiento se fue a la chucha. Dándole la razón a las miles de viejas que juraban de guata que las marchas y protestas eran culpa de Camila Vallejo, sus encantos femeninos y sus poderes de dominación aprendidos en Cuba.

Esperamos en esta redacción que votó Vallejo que la torpeza del Partido Comunista, que sigue en la Fech con dos integrantes en la mesa y con Camila Vallejo en la vicepresidencia, no empañe el tremendo trabajo que todas las facciones políticas estudiantiles, incluyéndolos, armaron este 2011. Lamentablemente cuando el ego tiene más importancia, cuando los manifestantes se enamoran de sí mismos en actitud de protesta los objetivos se diluyen y se olvidan.

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Obvio que me dolió soltar la plata pero sentía que lo hacía por los niños, como iba en un colegio católico subvencionado penca además hubo colecta todo el mes con las monjas y los curas recitando el discurso de la caridad. No tenía idea en ese entonces de empresas, utilidades, tributación o publicidad, como mencioné, mi colegio era penca y recién me iniciaba en el pensamiento crítico escuchando bandas de brit pop.

Así que ese día sábado mientras se oscurecía en San Bernardo puse cara de héroe y le dije a mis amigos que tenía que hacer algo y que volvía altiro. Crucé la plaza y deposité el billete en la 24500-03. La colilla que me dieron de vuelta era mi medalla y cuando la miraba sabía lo que tenía que hacer.

Volví donde mis amigos y les conté de mi generosa donación, me miraron con cara de admiración y yo sentía que cada peso había valido. Me sentía superior. Después en mi casa le pregunté a mi papá con una cara de desprecio tremenda “¿Supongo que donaste para la Teletón?”. El me dijo que sí, que claro que había donado tres lucas (ahora que lo pienso de más que era mentira que donó y lo dijo para quedar como un buen ejemplo). Yo ya me había contaminado y no lo felicité por su solidaridad, sólo dije “Ah que poco, yo doné diez lucas”.

Menos mal a esa edad no era TAN imbécil y mientras el guatón Francisco gritaba que habían llegado a la meta entendí que la solidaridad de la que me jactaba había sacado lo peor de mí, ese catolicismo horrendo que te premia proporcionalmente a cuánto sufres, la caridad que no vale si es que no te pegan el sticker de la colecta y por supuesto la manipulación emocional que sufren las clases populares con este evento solidario que te aterra con la idea de que alguna vez tú o uno de tus seres queridos puede quedar discapacitado y que el estado no te garantiza tratamientos.

Mientras escribo esto recuerdo a los empresarios y corporaciones que quedan como reyes dando proporciones ínfimas de dinero a cambio de la publicidad que obtienen con esta cadena televisiva de 27 horas y condicionando sus donaciones a las ventas. Por otro lado la gente pobre sacrifica partes importantes de sus ingresos para sostener este circo alienante que si viviéramos en un país decente no tendría por qué existir.

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